Protège-cahiers et chebbakia auront eu raison de l’été. Bientôt, tu parleras de Hassan El Fed. Samedi prochain, point de plage. Il faudra passer la journée à passer la journée, en attendant le premier café du Ramadan. Quel établissement sera de bon ton cette saison, ta collègue de bureau mettra-elle autant de maquillage que l’année dernière, échapperas-tu à la gastro ?

Parmi une horde d’imbéciles sirotant leur Red Bull parce que Châabane et hypocrisie endémique, tu t’acharnes à profiter des derniers week-ends avant Armagedon. Tu auras plus d’embarras que de choix :

Une Bodéga surchauffée et bondée de jeunes et moins jeunes cherchant désespérément à capturer les derniers instants de l’été. De grandes perches toutes de noir vêtues forment un cercle en se dandinant sur de la techno improbable. Quelques branleurs agitent les mains en montrant le plafond genre "c'est-comme-si-j'avais-pris-des extas". La Bodéga sent un mélange d’huile de friture, de fumée de Fortuna et de « Very Irrésistible ».

Le club Miami accueille une soirée sponsorisée par un club de gym. Trois mille personnes. Du mauvais alcool gratuit. Des filles trop blondes. Des dames vieilles et coincées du cul respectables. Des estrades avec des démonstrations de fitness. Les monitrices ont des fesses que tu n’auras jamais. Mais tu leur pardonnes parce qu’elles habitent Oulfa.

Tu traîneras à l’Amstrong-Topkapi où les mêmes têtes viennent se renifler trois fois par semaines. Au Bar Latino, le DJ au bras cassé passe une compil house à des clients recalés ailleurs. Au petit Rocher, le « burn » ne réussit pas aux clients, ils contemplent leur paella-arnaque avec une lucidité inquiétante. Le serveur ne surfacturera pas. Au pulp, une dernière pole dance pour la route.

Tu courras un peu partout à la recherche du fun et la nuit …

Quand personne ne t’écoute et que personne ne voit
Tu fixes le plafond et entends ta voix intérieure
Que même une longue masturbation n’endort pas