Bodéga

Nous nous pointons à 20.30 pour avoir une place. On s’installe sagement et je tente de garder une place pour Oumy qui tarde dangereusement.

21h00 : Mademoiselle arrive comme une fleur, l’endroit est déjà bondé. On commence à refuser du monde en haut. Y’a pas ! Quand je serais grande je serais propriétaire de la Bodéga de Casa!
Dans la salle, la clientèle habituelle d’expat, des couples, des gringalets qui fument le cigare, de vieux célibataires, des mecs en vadrouille sans leurs femmes, et pleins de filles seules dont Anouar et ses copines. Anouar a fait des stages avec la danseuse de flamenco, elle tape des mains en mesure.
Hormis l’apparition inopinée de collègue_qui_fait_sa_prière_qui_boit_comme_un trou_et_fume_comme_un pompier, tout ce passe très bien.

Le collègue en question, que nous nommerons Shreck pour des raisons évidentes de ressemblance, adore faire ses ablutions dans les toilettes du bureau, il adore aussi ne pas sécher ses mains et se promèner comme ça manches relevées, tout dégoulinant de piété. Ah ! la foi !
Enfin, Shreck, se pose devant moi et mate mon décolleté comme si ça vie en dépendait. Bon, moi qui était déjà à cocktail + sangria + bière, je m’en foutait pas mal.

Vint le moment de grâce :
Un des serveurs-animateurs rejoint Violetta, rakza et flamenco. Fusion magnifique! compléments synchro. Guitare andalouse et krakeb gnaoua…
Fin du spectacle.
On décide de descendre en bas, se faire réchauffer par la foule. Aucun moyen de prendre un verre. On siffle des B52. et on danse.
Je présente Rob aux « amis ». J’articule bien : "Fi-an-cé" !
Oumy a rencontré un ami d’enfance surexcité qui tient ABSOLUMENT à ce qu’on aillent tous au Candy Bar.

Le Candy Bar.


Le Candy Bar était pour le moi le fief des mutants, leurs maquis, où je ne m’aventurais guère.
Eh oui ! L’amour fait des miracles. Je me sens invulnérable. Nous nous frayons un chemin vers le bar à travers la foule.
Il est 01.30 personne ne danse. Il y a une masse compacts de « djeunes » qui vont et viennent. Ils semblent tous chercher quelqu’un ou quelque chose.

Deux tabourets confortables au Bar. On est bien. Vodka mandarine. Ca commence à chauffer. Le Dj met une session revival années 90’. Je ne résiste pas. Je monte sur le podium. Moitié Casimir, moitié demi more dans strip-tease, je m’éclate sans extas, c’est extra. Sur le podium pour la dernière fois. (ou pas !)

A coté des mec en cravates : ça danse en remuant des hanches. Pas classe !
C’est à peine s’ils ne nous gratifient pas de la fameuse danse Omo (on fait semblant de laver un pan de sa chemise) ou de celle dite « le poisson dans l’étang » (on se pince les narines en imitant le poisson rouge).
Avec des voisins de podium pareil, je préfère redescendre me blottir contre chéri et regarder de l’autre coté où une déesse presque nue nous fait un remake de Beyoncé. Oumy et son copain reviennent de vadrouille. Nous en profitons pour aller nous aussi explorer des profondeurs du Candy bar.

Il n’y a pas de seaux à glace au Candy bar. Les bouteilles de vodka ou de champagne sont couchées dans de larges bassines argentées. Du coup, une seule bouteille ça fait pas vraiment « style », ça fait même « pauvre », deux ou trois ou un magnum ça fait plus classe. C’est pour ça que les gens sortent en (grandes) bandes.
Une fille a un malaise, elle suffoque. Ca sent les effets de la poudreuse. Ah ! maintenant, que je me marie, à moi les joies du sniffage de talc pour bébé …(soupir).
Un videur la porte au dessus de nos têtes. C’est plein de jeunes (16-22 ans) qui ont l’air de s’ennuyer. On sent qu’ils sont en représentation.
On danse dans l’espèce d’allée centrale. Chaud devant le frotti-frotta !
Je prends une dernière red bull pour la route et on se taille.

Finalement, c’est pas si mal que ça le Candy Bar (si on ramène son mec à soi).